< Spoilers - tome 9>
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Un cri perçant arrêta Brianna au milieu d'un mot. Aussitôt, elle se détacha l'enfant et le précipita dans les bras de William.
"Tiens," dit-elle, et elle disparut dans un bruissement de jupes. Il entendit ses pas, des bruits sourds irréguliers suggérant qu'elle montait les marches du porche deux ou trois à la fois, puis sa voix lointaine à l'intérieur de la maison, s'élevant en adjuration. Il baissa les yeux sur le paquet chaud et le réajusta soigneusement pour que l'enfant repose – face vers le haut – dans le creux de son coude.
Le petit garçon faisait claquer ses lèvres laiteuses d'une manière réfléchie, comme s'il était curieux du changement soudain de sa situation, mais ne semblait pas s'y opposer.
"Bonjour," dit-il, timidement. Les yeux ronds du nourrisson se rétrécirent soudainement. Le petit corps se raidit et une forte odeur de pipi frais incita William à tenir précipitamment le bébé à bout de bras, puis à s'accroupir et à étendre David sur l'herbe avant que quoi que ce soit d'autre ne se produise. Quelque chose d'autre arriva rapidement, et l'enfant devint rouge et commença à crier.
"Vraiment?" dit William. "Allons, nous nous connaissons à peine." Un rapide coup d'œil à la maison révéla une absence totale de Brianna ou de toute autre femme qui pourrait être utile, et les cris étouffés à l'intérieur suggéraient que personne n'allait probablement apparaître très bientôt. Il se frotta un doigt sous le nez, puis haussa les épaules et se mit à retirer délicatement le lange du nourrisson, qui était humide et rempli d'une substance à l'odeur sucrée, semblable à de la moutarde, en quantité suffisante pour avoir coulé le long des jambes du bébé.
La couverture était mouillée par endroits, mais pas sale, et il l'utilisa pour nettoyer les minuscules parties intimes et les jambes. La chemise avait quelque peu souffert de l'explosion, et il réussit à l'enrouler et à la passer délicatement sur la tête de l'enfant sans trop mettre d'excréments sur lui ou le bébé. David avait cessé de crier à ce stade et battait ses petites jambes arquées avec enthousiasme.
"C'est mieux, oui ?" demanda William en lui souriant. "Oui je le pense aussi. Mais que diable vais-je te mettre dessus maintenant ?"
Davy – oui, c'est comme ça que sa sœur appelait le bébé – était beaucoup plus jeune que Trevor ne l'avait été la première fois que William l'avait rencontré, mais la sensation de quelque chose à la fois de très fragile et pourtant d'étonnamment solide – de très masculin – lui ramena immédiatement les souvenirs du fils d'Amaranthus - et d'Amaranthus.
William expira et aspira à nouveau, lentement, essayant de soulager le nœud soudain au creux de son estomac.
"Où êtes-vous?" dit-il doucement à l'air de la montagne. "Et que faites-vous?"
_Qu'avez-vous fait_? Cette pensée vint dans la foulée de la première, et il secoua violemment la tête, dans l'espoir de la déloger. Pressant ses lèvres l'une contre l'autre, il sortit un grand mouchoir – à peine usagé – de sa poche et le secoua.
"C'est mieux que rien", dit-il à Davy. "On doit préserver les apparences, n'est-ce pas ?"
[Fin de la section]
Sans titre
Traduction : Marie Modica et Lucie B.
Il est évident que les extraits ci-dessous contiennent des spoliers sur les 9 tomes précédents.
< Spoilers - tome 9>
Je m'assis sur une souche à environ quinze pieds [ndlt: équivalent de 4,5m] de la cabane des Stockett, gardant un œil sur la porte. Le petit garçon nouveau-né dans mes bras s'agita un peu et fit un petit bruit de miaulement, mais se rendormit ensuite.
"Plus fort", lui dis-je à mi-voix. La fenêtre était ouverte, sa couverture en peau roulée pour laisser entrer la lumière et l'air du début de matinée d'été. Mme Stockett pleurait toujours, même si cela s'était réduit à un chagrin de cœur brisé avec des sanglots occasionnels en réponse aux agressions verbales de M. Stockett. Celles-ci avaient également diminué, même si j'entendais ses bottes aller et venir sans relâche sur le parquet.
J'avais préparé un petit-déjeuner rudimentaire composé de gâteaux de maïs froids et d'œufs durs pour la famille, juste avant que les choses ne deviennent sérieuses. À en juger par le claquement des assiettes en bois à l'intérieur, la faim avait finalement pris le dessus sur les émotions de M. Stockett.
La porte s'ouvrit dans un claquement qui fit sursauter les deux jeunes garçons assis par terre devant moi. Le bébé étendit ses bras sous le choc et poussa un gémissement fort. Bon.
"Vous, les garçons, entrez et mangez", déclara Paul Stockett, sa voix toujours rauque à cause des cris, mais sous contrôle. Les garçons se levèrent et partirent sans me regarder. M. Stockett me lança un bref regard noir et claqua la porte. Le bébé continua à gémir et j'entendis Mehitabel Stockett faire un bruit similaire.
Je jetai un coup d'œil au sentier, pour la vingtième fois. Roger devrait bientôt être là; j'avais envoyé Elijah, l'aîné des garçons, le chercher juste avant le lever du jour et les oiseaux s'acharnaient maintenant dans les arbres derrière moi. Les garçons appartenaient à Mehitabel ; son premier mari s'était noyé en mer, et elle et Paul Stockett étaient mariés depuis moins d'un an - il n'avait jamais vu de bébé naître, et le choc avait été considérable.
Le bébé se calmait et faisait de petits cris brusques. Je le berçais et je commençais à chanter "Frère Jacques" [ndlt: c'est cette chanson française que chante Claire... décidément, Fergus a déteint sur sa famille!] doucement, mais assez fort pour être entendue dans la maison. Juste au moment où je recommençais pour la troisième fois, j'entendis le bruissement de l'herbe et des broussailles et Roger et Elijah apparurent. Dieu merci.
Roger vérifia mon état d'un coup d'œil - tablier taché de sang et petit paquet enveloppé d'une couverture dans mes bras - et sauta immédiatement à la conclusion raisonnable.
"Un mort-né?" demanda-t-il tranquillement, un œil prudent sur la cabine, d'où émanait un silence froid entrecoupé de sanglots silencieux. Elijah jeta un rapide coup d'œil à la maison et se fondit dans les buissons.
"Non", dis-je en me levant et en m'étirant le dos. "C'est un petit garçon en très bonne santé."
"Monsieur Stockett voulait une fille ? Le coin de la bouche de Roger se contracta. La plupart des agriculteurs ne voulaient rien de plus qu'une bande de garçons. "Ou," dit-il, toute touche d'humour s'évanouissant, "y a-t-il peut-être un doute sur le fait qu'il soit le père?"
"Eh bien, on _pourrait_ dire ça," dis-je d'un air dubitatif. "Je veux dire, il _a_ dit ça, mais ce n'est pas vraiment le problème."
"Quel est le problème?" demanda Roger en penchant curieusement la tête vers la maison. "D'après ce que l'on entend, le mari et la femme sont bien vivants." Les cris et les gémissements avaient recommencé, et la porte s'ouvrit brusquement alors que les deux plus jeunes garçons sortaient de la maison, les restes du petit déjeuner à la main, et disparaissaient dans les bois.
Je soupirai et déplaçai le bébé, qui s'était rendormi, respirant avec un petit ronflement sifflant.
"Il accuse sa femme de s'acoquiner avec des canards."
"Des canards," dit Roger en louchant vers moi. "Des canards, au pluriel ?"
"Oui," dis-je, et après avoir détaché la couverture en bas, je la repliai pour montrer les pieds tout neufs du plus jeune Stockett.
"Jésus Christ." Les orteils du bébé étaient du rose doux et parfait des boutons de rose, et il y en avait dix, tous présents et corrects, assez longs mais tout à fait dans la taille standard. Et chacun se trouvait relié à son voisin par une épaisse membrane brun clair bien visible. L'air frais fit fléchir les deux pieds de l'enfant, ce qui rendit leur condition encore plus visible.
"Je veux dire," dis-je en remballant la couverture, "quelle est la première chose que les parents font avec un nouveau bébé?"
"Compter ses doigts et ses orteils," dit automatiquement Roger. Ses yeux étaient toujours fixés sur la couverture.
"Exactement. Et quand M. Stockett a vu ce que... eh bien, après le choc du premier instant, il a été plutôt contrarié. Mme Stockett aussi, ajoutai-je. "Quand M. Stockett a menacé de laisser tomber 'cette chose' dans le feu, j'ai pensé que nous allions peut-être juste... sortir." Je jetai un coup d'œil protecteur au petit paquet à mon bras.
À l'intérieur, la première bouffée d'horreur, de chagrin et d'auto-accusation de Mehitabel Stockett semblait céder la place à l'indignation personnelle, ce qui, à mon avis, était une amélioration, mais...
"Pouvez-vous arranger ça ?" demanda Roger. Je secouai ma tête. Il était théoriquement possible de retirer les liens, bien sûr - aucun vaisseau majeur n'était impliqué et cela ne mettait même pas vaguement la vie en danger. Mais même avec les installations hospitalières modernes, il s'agissait d'une procédure difficile, dont le succès n'était pas certain - et extrêmement douloureuse, avec la possibilité que la cicatrisation ne fasse qu'aggraver le problème et peut-être altérer la capacité du patient à marcher. Je ne pouvais pas faire ça à un tout petit garçon.
"Eh bien." Roger ferma les yeux et marmonna quelque chose dans sa barbe que je supposai être une prière pour la sagesse et la force, car il la conclut par une profonde inspiration, et, rejetant ses épaules en arrière, fléchit les poings à quelques reprises, et s'avança vers la porte ouverte. Je le suivis, me demandant ce qu'il avait l'intention de dire. Je n'avais pas dit grand-chose moi-même, étant d'abord occupée à pétrir l'abdomen de Mme Stockett pour ralentir le saignement, puis à tamponner le petit Froggie [ndlt: gentil diminutif pour 'grenouille'] avec de l'huile et à ranger le désordre en général.
Les Stocketts s'arrêtèrent brusquement au bruit des pas de Roger - délibérément bruyants - sur le porche. En regardant devant lui, je vis que Mme Stockett, les cheveux emmêlés de sueur et sa robe sale et tachée de sang depuis la naissance, était sortie du lit et brandissait une grande poêle en fer, la tenant à deux mains comme un joueur de tennis sur le point de lancer un coup droit. M. Stockett, toujours rouge de visage et ses cheveux dressés sur la tête, était plaqué contre le mur du fond. Il risqua un coup d'œil en biais, vit Roger, et prit une inspiration, s'écartant un peu du mur.
"Monsieur le pasteur", dit-il d'un bref hochement de tête, tout en gardant un œil méfiant sur sa femme.
"Monsieur Stockett," dit Roger, souriant, "et Mme Stockett." Il ôta son chapeau et s'inclina profondément devant elle. "Bonjour à vous, M'dame, et mes remerciements à Dieu pour votre livraison en toute sécurité d'un beau p'tit gars. Et mes félicitations à vous, monsieur !"
M. Stockett fit un petit bruit d'aboiement et Mme Stockett fit un pas vers lui en levant sa poêle. Roger entra rapidement dans la pièce, interposant son corps entre eux.
"Comment avez-vous l'intention de l'appeler?" demanda-t-il aimablement. Le visage de M. Stockett devint vide et Mehitabel cligna des yeux, mais se reprit la première.
"Paul," dit-elle avec défi. "Comme son borné et puant de _père_ !"
M. Stockett poussa un hurlement et se précipita en avant, même si je vis qu'il avait permis à Roger d'avancer un coude entre lui et la poêle.
"Tu ne l'appelleras pas d'après _moi_, espèce de petit balai grimaçant !"
"Si, je le ferai!" cria-t-elle, devenant presque aussi rouge du visage que son mari. "Que Dieu te damne d'être un imbécile et un mange-merde !"
"Madame !" Roger recula habilement vers Paul Stockett, le repoussant vers le mur, et tendit des mains apaisantes vers Mehitabel. "Maintenant, m'dame, je sais que vous êtes contrariée en ce moment, et sans doute avec raison, mais je suis sûr que le bon Dieu n'aimerait pas entendre son nom crié avec colère."
"Aye !" cria Paul, regardant d'un air belliqueux depuis l'abri de son protecteur. "Et il n'aimerait pas non plus que tu envoies ton mari au diable ! C'est prononcer le nom du Seigneur en vain, et c'est un péché mortel, femme !"
"Raison ?" beugla Mehitable, déplaçant la direction de sa colère sur Roger. "Vous dites que j'ai une '_raison_' ? Mon propre mari me dit en face que j'ai joué le huard avec une horde de canards et c'est pourquoi les pieds de mon pauvre bouchon sont—sont—" Elle gonfla ses joues, submergée d'émotion, et sans avertissement, claqua la poêle sur la table avec un _clang_ retentissant ! "Eh bien, je _ne l'ai pas fait_!" cria-t-elle et fondit en larmes.
Froggie, qui avait dormi paisiblement pendant les cris, sursauta convulsivement et se mit à gémir. Mehitabel leva les yeux au bruit, surprise, et me voyant dans l'embrasure de la porte, secoua la tête d'un air hébété et se dirigea vers moi. Je la rencontrai à mi-chemin, je mis le bébé dans ses bras, puis j'attrapai un bras et la dirigeai du mieux que je pouvais vers le lit.
Elle sanglotait bruyamment, mais me laissa la pousser sur le lit et lui fourrer un oreiller dans le dos.
"Vous feriez mieux de le nourrir, je pense", dis-je doucement, et je retournai la couverture pour exposer la petite tête ronde et sa petite bouche grande ouverte et malheureuse. Mme Stockett laissa échapper un énorme soupir et s'installa, abaissant le devant de sa chemise et guidant tendrement la tête de son petit garçon là où elle devait être. Les cris cessèrent. Elle ne regarda pas son mari, mais tout son être rayonnait de défi.
Je m'éloignai tranquillement du lit et commençai à remettre les choses en place. M. Stockett se tenait au milieu de la pièce, lançant un regard noir à sa femme, mais clairement moins sûr de lui. Roger le prit par le bras et le poussa vers la table.
"Vous n'auriez pas un coup à boire dans la maison?" demanda-t-il. "Pour mouiller la tête du petit, et peut-être calmer vos nerfs?"
M. Stockett eut l'air confus pendant un moment, puis regarda vers le modeste buffet, qui contenait une pile d'assiettes en bois et deux cruches en terre cuite.
"Juste de la bière", dit-il, plutôt honteux. "Voulez-vous prendre une tasse avec moi, monsieur le pasteur ?"
"Il y a une bouteille de scuppernong dans mon buffet", me dit Mme Stockett, ignorant les hommes. "J'en prendrais bien un petit fond. Je suis sèche comme un vieux cuir."
"J'imagine que vous l'êtes. Vous devez aussi avoir faim - je vois qu'il y a du pain, je pourrai... ?" Je fouillai et trouvai un pot de confiture de groseilles, de la truite séchée et les restes d'un énorme pâté au lapin, et apportai à Mme Stockett une généreuse collation en récompense de son travail. Elle s'était un peu détendue, et le bébé aussi ; il s'accrochait toujours au mamelon mais dormait la plupart du temps, ne s'éveillant que brièvement pour téter si elle essayait de le reposer. Elle sourit et tapota son petit dos.
Elle m'avait offert une tasse de vin scuppernong, et ça tombait plutôt bien; le travail de l'enfantement était une activité fatigante pour tout le monde, y compris la sage-femme. Le vin était frais et doux et je ressentis la douleur agréable de pouvoir m'asseoir après une dure nuit de travail.
Evidemment, sur d'autres fronts, le travail ne faisait que commencer. Roger avait béni la bière, et avait engagé M. Stockett dans une conversation hors de propos sur ses récoltes et ses bêtes pendant qu'ils la buvaient et entretenaient un murmure apaisant. Le visage de M. Stockett avait repris une couleur assez normale, mais son front s'abaissait toujours et ses yeux se rétrécissaient chaque fois qu'il jetait un œil sur sa femme et son fils.
"Maintenant, vous voudrez que votre fils soit baptisé, sans doute ?" dit Roger en versant une autre tasse à M. Stockett. Stockett, qui cherchait la tasse, s'arrêta net.
"Sûrement, vous ne pouvez pas baptiser un tel enfant !"
Roger se raidit et lança à l'homme un regard neutre. Mme Stockett s'était également raidie à côté de moi.
"Je pense..." commença Roger d'une voix mesurée, mais fut interrompu par Mme Stockett, qui détacha soigneusement le bébé, me le tendit et balança ses jambes hors du lit, ayant clairement l'intention de mettre la main sur la poêle.
"Méhitabel !" dis-je en attrapant son bras. "Vous ne devez pas… faire d'efforts. Cela aggravera le saignement."
"Je vais aggraver _son_ saignement !" dit-elle, les yeux brûlants fixés sur son mari. "Comment, au nom du Saint-Esprit, penses-tu que j'aurais pu faire des cabrioles avec _un_ canard, sans parler d'une douzaine ? Les canards n'ont même pas de bite, comme tu le saurais assez bien si jamais tu avais bougé ton gros cul et en avais nettoyé un toi-même !"
"Oh, ouais?" s'écria-t-il en sautant sur ses pieds. "Et comment font-ils alors ? Je les ai vus s'accoupler - alors comment, si tu en sais tellement sur leurs bites ?"
"Ils pressent leurs affaires ensemble, espèce d'idiot !", déclara Mme Stockett, furieuse, mais se contrôlant. "Et si tu penses que mes affaires ressemblent à celle d'un canards, tu n'as pas plus d'yeux que d'intelligence."
"Méhitabel !" M. Stockett devint écarlate et jeta un regard scandalisé à Roger. "Tu ne peux pas parler de tes affaires devant le pasteur, femme!"
Ledit pasteur était assis pétrifié. Il n'était pas aussi rouge que M. Stockett, mais y arrivait.
"Monsieur. Stockett," dis-je. "Euh… votre femme a tout à fait raison, vous savez. Les canards n'ont vraiment pas… euh… Mais ce que je me demande --- et je suis sûre que le pasteur aimerait le savoir aussi --- " Je jetai un coup d'œil à Roger, mais il s'était repris. "c'est juste ce qui vous a fait _penser_ que des canards - ou même un canard - étaient responsables de… ça?" Je tapotai les pieds discrètement recouverts du petit Froggie.
"Je les ai vus", dit-il d'un ton bourru, et il regarda le sol. "Au printemps. Nous sommes allés au lac pour pêcher avec les gars, tu te souviens ?"
"Oui," dit-elle brièvement. "Tu ne savais même pas comment fixer un appât à un hameçon et j'ai dû le faire."
Il ignora cette pique, les yeux toujours fixés sur les planches à ses pieds. "Et tu es allée dans les buissons, et un grand vol de canards est descendu juste devant nous et a gâché la pêche, et pendant que nous rassemblions nos affaires, j'ai vu une cane courir, à moitié voler et courir encore , et une meute de canards après elle, sans aucun bien en tête. On pouvait dire, dit-il en s'excusant en se tournant vers Roger. "Je veux dire - je ne suis pas un homme de la terre, bien sûr, mais ... on peut le dire."
"Oui, on peut," murmura Roger, évitant soigneusement de regarder Mme Stockett. "Mais-"
"Mais ensuite, ils ont tous couru dans les buissons, juste là où se trouvait Mehitabel… euh… et il y avait assez de cris et autres pour vous glacer le sang. Avez-vous déjà entendu un cri de canard ?"
"Oui," dis-je. En fait, il avait raison ; pendant la saison de la reproduction, des hordes de mâles s'en prenaient à une femelle non-accouplée, et Jamie m'avait dit qu'il n'était pas rare que les mâles frénétiques écrasent la femelle ou la déchirent dans leur frénésie.
Mehitabel avait l'air ébahie.
"Je m'en souviens," dit-elle lentement. "Mais… pour l'amour de Dieu, Paul, tu sais que j'étais déjà bien enceinte, quand c'est arrivé !"
"Eh bien, oui," dit-il en soufflant un peu. "Mais tu ne peux pas nier que cela a marqué le petit gars ! Regarde-le !" Il désigna d'un air de censeur le paquet dans mes bras. Le petit garçon avait des cheveux - la plupart étaient collés avec les fluides de la naissance, mais une mèche vibrante s'était échappée et se dressait tout droit - exactement comme celle qui s'agitait actuellement au sommet de la tête de son père.
"Est-ce de cette... expérience... que vous vouliez parler, monsieur, quand vous avez dit que votre femme s'était... euh, 'acoquinée' avec des canards ?" dit Roger en se penchant en avant.
"Aye, c'est ça." Paul Stockett semblait se calmer un peu. Sa femme non.
"Ce n'est pas ce que tu as dit, poule mouillée ! Tu as dit que j'avais joué le huard avec une horde de canards, et c'est pour ça que..."
"Eh bien, oui, mais je ne voulais pas dire - je veux dire, je voulais dire -" M. Stockett, pris à contre-pied, lança un regard éperdu à Roger pour demander de l'aide.
"Je pense que nous avons peut-être un petit malentendu ici", déclara Roger, la bouche faisant presque un sourire. "Monsieur. Stockett... Paul, si je peux vous appeler ainsi ?" M. Stockett hocha machinalement la tête. "Je crois qu'on m'a dit que vos parents étaient tous les deux écossais et irlandais et venaient d'Ulster. Est-ce exact ?" C'était manifestement le cas, à en juger par son accent.
"Aye. Nous sommes arrivés à Wilmington quand j'avais cinq ans." _Et alors_? disait clairement son expression.
"Alors," dit Roger, "que signifie "jouer le huard", en Ulster?" Mehitabel renifla et il leva la main pour l'empêcher de l'interrompre. Paul regarda vers elle, puis regarda Roger à nouveau.
"Eh bien… c'est… c'est être stupide. Être… idiot, ne pas avoir de bon sens. C'est ce que m'a dit ma mère. Qu'est-ce que cela signifierait d'autre ?"
Mehitabel fit un bruit de bouilloire et posa ses mains sur ses hanches en secouant la tête.
"Non, ce n'est pas le cas, pauvre âne ! Cela signifie--- " Elle s'interrompit et fit signe à Roger, qui accepta.
"Fornication," dit-il utilement. "Ou adultère, ça dépend."
"Oui", déclara Mehitabel, triomphante. "Ça."
"Oh." Paul cligna des yeux, recula jusqu'à ce que l'arrière de ses genoux touche le banc et s'assit. Il y eut un long moment de silence, que je brisai en me raclant la gorge.
"Reste-t-il un peu de votre délicieux vin, Mehitabel ?" demandai-je. "Peut-être que nous pourrions tous en avoir un verre." J'attirai l'attention de Roger et vis son petit mouvement d'appel.
"Laissez-moi le prendre pendant que vous le versez, aye?" Je décantai l'enfant dans ses bras et je pris les verres de bière pour les rincer, en gardant un œil sur le bébé pendant que je le faisais. Il était éveillé, mais pas agité ; ses yeux étaient gonflés à la naissance, mais alertes - un bleu clair et lumineux, pas la vague couleur ardoise commune aux nouveau-nés.
Roger posa le bébé sur ses genoux en lui souriant et le déballa soigneusement.
"C'est un adorable petit garçon", dit-il doucement, chatouillant la paume du bébé avec un doigt pour qu'il la saisisse. "Grand, n'est-ce pas ?" demanda-t-il en me regardant pour confirmation.
"Oui, il l'est", dis-je en souriant moi-même au bébé. Il était long et filiforme, et avait les jambes arquées comme le sont la plupart des bébés. Mais il était arrivé en retard et était sensiblement plus gros que d'habitude; en le soupesant, j'avais estimé son poids à la naissance à huit ou neuf livres.
"Il sera un très bon nageur, alors, n'est-ce pas ?" Roger prit les petits pieds du bébé à deux mains, les serrant doucement, et le bébé émit un petit gazouillis qui adoucit le visage de son père. Paul Stockett s'éclaircit la gorge, tranquillement.
"Je… mais les autres gars ne vont-ils pas l'embêter ?" Sa main se déroba et un doigt caressa timidement l'épaule douce et duveteuse. "Dire que c'est un enfant du diable ?"
"Il a trois frères aînés qui mettront une raclée à n'importe quel garçon qui essaiera, n'est-ce pas?" dit Roger d'un ton neutre, et Mehitabel se mit à rire.
"C'est vrai", dit-elle fermement, et elle posa une main sur l'épaule de son mari. "Et son père prendra soin de n'importe qui d'autre." >>
[Fin de la section]
< Spoilers - tome 9 >
William venait de poser le pied sur le seuil lorsque Fanny parla derrière lui.
"Will-miam ?" dit-elle, sa voix claire mais incertaine.
Il se tourna pour regarder en arrière, surpris, mais sourit ensuite et recula sur le porche, tendant la main pour lui prendre les mains.
"Frances", dit-il doucement en la regardant. "Vous voilà."
"Me voilà", dit-elle en souriant. Elle avait rougi quand il s'était tourné vers elle, mais ses yeux brillaient. "Prendrais-je soin de votre cheval pour vous ?"
"Oh." Il jeta un coup d'œil en bas des marches ; le cheval, un gros bai brun musclé, grignotait de l'herbe le long du chemin, ses rênes négligemment passées sur la barre d'attelage. William me jeta un coup d'œil et je fis un petit signe de tête en direction de Fanny.
"C'est très gentil de votre part, Frances," dit-il, et il lui serra brièvement les mains avant de la lâcher. "Il s'appelle Trajan et je suis sûr qu'il sera aussi reconnaissant de votre accueil que moi."
Elle se retourna aussitôt et dévala les marches, rayonnante. William la suivit du regard, le sourire toujours sur son visage.
"J'ai failli dire : « Comme vous avez grandi, Frances ! », me fit-il remarquer, à voix basse. "Mais ça ne l'aurait pas fait, n'est-ce pas ? J'ai toujours détesté quand les amis de papa me disaient ça."
"Ça aurait passé comme un ballon de plomb", lui assurai-je. "Elle a grandi, cependant. Et son discours est presque parfait maintenant." Je jetai un coup d'œil par-dessus mon épaule ; Jamie était entré dans le bureau. "Et… euh… comment va Lord John ces jours-ci ?"
"J'aimerais le savoir," dit-il, le visage et la voix soudainement sombres. >>
[Fin de la section]
< MEGA Spoilers de la FIN du tome 9 >
- Monsieur -
Une demi-heure plus tard, la bouteille de whisky était vide, mais nous étions tous les trois sobres, et il y avait une boule de terreur froide dans le creux de mon estomac. Selon William, Perseverance Wainwright était mort et Lord John avait disparu, kidnappé par un homme du nom de Richardson. Ou du moins c'est ce que Percy avait dit, avant de mourir dans la confusion, empoisonné sur le tapis devant l'âtre de la maison de Lord John.
Jamie frotta énergiquement une main sur son visage, ouvrit les yeux et me regarda, un sourcil levé.
"Est-ce possible?" dit-il.
Les lèvres de William se serrèrent l'une contre l'autre et il fit un bruit qui aurait pu être un reniflement étouffé.
"Je ne devrais pas être surpris que vous me preniez pour un menteur, monsieur. Mais demandez-vous pourquoi je devrais vous raconter une telle histoire. Ou pourquoi je devrais être ici."
"Je l'ai fait", déclara Jamie avec franchise. "De me le demander, je veux dire. Et maintenant, je le demande à ma femme."
"Possible, oui," dis-je, en essayant de ne pas montrer à quel point cette possibilité était dérangeante. "Le frère de John - tu sais, le duc - m'a envoyé une note l'année dernière, me demandant quelles plantes je recommanderais pour l'extermination des… euh… parasites. Je n'étais pas sûre qu'il était sérieux, mais je n'ai jamais vu Hal faire des blagues."
Jamie fit un bruit qui était tout à fait un reniflement.
"Oh, Sa Grâce a le sens de l'humour", dit-il, très cynique. "Mais tu as raison, il ne plaisante pas et ne joue pas avec les mots comme son frère. Alors, tu lui as répondu ?"
"Je l'ai fait", dis-je en échangeant des regards avec lui. "Sur la base de ce que je savais qui poussait à Savannah à l'époque, je lui ai dit qu'un extrait alcoolique de digitale serait toxique, mais qu'il devrait faire attention à l'utiliser. J'ai pensé qu'il avait peut-être l'intention de l'utiliser sur des souris ou des rats," ajoutai-je sur la défensive. "Il y a des souris dans la plupart des maisons de Savannah et des cafards."
Tous deux reniflèrent. Je les ignorai.
"Mais pensez-vous réellement que Hal avait l'intention de… d'empoisonner quelqu'un, une personne, je veux dire ? Ou Percy, plus précisément ? Parce que votre description de ses symptômes ressemble beaucoup à un empoisonnement à la digitale, mais d'après ce que vous dites, on dirait que Percy a mis la main sur une bouteille de brandy empoisonné entièrement par accident, n'est-ce pas ?"
"Dieu seul le sait." William ferma brièvement les yeux et je vis à quel point il était fatigué, son jeune visage ridé et maculé de la crasse d'une longue chevauchée. Il rassembla cependant ses forces et se redressa.
"Je me fiche de savoir comment ou pourquoi Percival – ou Persévérance – Wainwright est mort dans la maison de Lord John. Il est venu me dire où se trouvait Lord John, et—et pourquoi.
Pourquoi."
Jamie me jeta un coup d'œil, puis fixa son regard sur William.
"Ainsi, sa seigneurie est, à votre connaissance, détenue à bord d'un navire appelé Pallas, entre les mains d'un homme appelé Richardson, que vous vous reconnaissez comme un vrai bâtard qui a essayé de vous tuer plus d'une fois... et maintenant il a dit qu'il avait l'intention de tuer lord John ?"
"Oui."
"Mais vous ne savez pas pourquoi ?"
William frotta énergiquement une main sur son visage et secoua la tête.
"Je vous ai dit ce que ce foutu Wainwright m'a dit. Comment savoir si c'est la vérité ? Ça sonne…" Il tendit les mains dans un geste violent et désespéré.
Jamie et moi échangeâmes un rapide coup d'œil. Comment, en effet ? Cela ressemblait à de la folie pour William ; ça sonnait bien pire pour moi, et pour Jamie.
Jamie s'éclaircit la gorge et posa les deux mains sur son bureau.
"Je suppose que cette partie n'a pas vraiment d'importance, aye ? Qu'on y croit ou pas, je veux dire. La seule chose à faire est de trouver où se trouve sa seigneurie et de le ramener."
C'était dit si simplement que je souris, malgré la situation, et les épaules retroussées de William s'affaissèrent légèrement.
"Vous le faites paraître si facile", déclara-t-il. Sa voix était sèche, mais la note de tension avait disparu.
"Mmphm. Depuis combien de temps êtes-vous sur la route, mon garçon ?"
"Ne m'appelez pas 'garçon'", dit automatiquement William. "Trois mois, plus ou moins. A la recherche de mon pè... de Lord John ou de mon oncle. Je ne peux pas le trouver non plus."
"Aye. Eh bien, vingt-quatre heures ne changeront pas vos chances de trouver l'un ou l'autre. Mangez, lavez-vous et reposez-vous maintenant. Nous établirons nos plans demain."
Il tourna la tête pour regarder par la fenêtre, puis jeta un coup d'œil pensif à William. C'était presque le soir, mais la cour et les arbres voisins étaient encore pleins de monde et je pouvais dire ce qu'il pensait. William aussi.
"Qui voulez-vous dire… à eux…" il fit un signe de tête vers la fenêtre, "… que je suis ?" Beaucoup d'entre eux m'ont vu. Et Frances le sait.
Jamie se pencha un peu en arrière, regardant son fils. _Son fils_, et je sentis plutôt que je ne vis, la chaleur qui le touchait à cette pensée.
"Vous n'avez pas à dire qui vous êtes." Il capta le regard sceptique de William sur son visage. "Nous dirons que vous êtes… le garçon de mon cousin Murtagh, si vous voulez."
Je ravalai un rire surpris qui alla dans le mauvais sens, et deux paires d'yeux bleu foncé surmontant deux longs nez droits me regardèrent d'un air austère.
"J'en ai fini avec les mensonges," dit brusquement William, et il ferma la bouche, durement. Jamie lui lança un long regard pensif et hocha la tête.
"Il n'y a pas moyen de revenir sur la vérité, vous savez ?"
"Je n'ai pas besoin de parler écossais, n'est-ce pas ?"
"Je paierais pour vous voir essayer, mais non." Il prit une profonde inspiration et me regarda. "Dites simplement que votre mère était anglaise et qu'elle est morte, que Dieu accorde la paix à son âme."
"Si quelqu'un demande," dis-je, essayant d'être rassurante. Jamie fit un bref bruit écossais.
"Ce sont des Ecossais, Sassenach", dit-il. "Tout le monde demandera. Ils ne peuvent tout simplement pas nous le demander."
La musique commençait à se rassembler, des violoneux, des tambours et des cithares descendant des bois ; on danserait dès qu'il ferait noir.
"Venez avec moi, William," dis-je. "Je vais vous trouver de la nourriture."
Il prit une inspiration qui descendit jusqu'à la semelle de ses bottes et se leva.
"Merci, monsieur", dit-il à Jamie en s'inclinant légèrement.
"Vous n'avez sûrement pas besoin de continuer à l'appeler "monsieur", dis-je en jetant un coup d'œil d'un homme à l'autre. "Je veux dire... pas maintenant."
"Si" dit sèchement Jamie. "Toutes les autres choses qu'il pourrait m'appeler sont des choses qu'il ne peut pas - ou ne veut pas. ‘Monsieur’ fera l’affaire."
D'un geste de la main pour écarter l'affaire, il se leva de sa chaise, grimaçant légèrement à l'effort nécessaire pour le faire sans s'appuyer sur ses mains.
"Vous savez," dit William, d'un ton conversationnel, "il fut un temps où c'était vous qui m'appeliez "monsieur". Il n'attendit pas de voir s'il y avait une réponse à cela, mais sortit et descendit le couloir vers la cuisine, ses pas légers sur les planches.
"Pourquoi, espèce de petit bâtard", dis-je, même si j'étais plus amusée que choquée, et Jamie aussi, d'après le pli au coin de la bouche. "Belle chose à dire à quelqu'un à qui on vient de demander de l'aide !"
"Oui, eh bien, je suppose que cela dépend à qui on le dit." Jamie leva une épaule et la laissa tomber. "Il avait six ans, la dernière fois que je l'ai appelé ainsi."
[Fin de section]
< Spoilers - tome 9 (vol. 2) >
.
Jamie rencontra sa sœur, à un demi-mille [ndlt: un peu moins d'un kilomètre] de la cabane des Murray et l'air inquiet. Son front s'éclaircit un peu quand elle le vit, et encore plus quand elle repéra le chien.
"Te voilà, petit brigand !" Le chiot aboya joyeusement à sa vue et s'élança pour grimper la colline. Jenny l'intercepta avant qu'il ne puisse sauter sur sa jupe avec ses pattes boueuses, et le poussa fermement vers le bas, saisissant sa fourrure et frottant ses oreilles pendant qu'il se tortillait de plaisir et essayait de lui lécher les mains. "Qu'est-ce que tu fais avec lui ?" demanda-t-elle au chien en agitant la main en direction de Jamie. "Et qu'as-tu fait de ton maître, hein ?"
"Son maître ? Tu veux parler de Petit Ian ?"
"Oui." Elle tendit le cou pour regarder autour de lui, dans l'espoir évident que Ian serait derrière lui. "Il n'est pas encore rentré. Rachel rend tout ce qu'elle peut et Oggy voulait son petit _cu_ [ndlt: en gaélique, "chien"], alors j'ai pensé que le chien devait être avec Ian et qu'il valait mieux que je descende et que je les déterre de l'endroit où ils avaient dormi la nuit dernière."
Jamie sentit un chatouillement de malaise entre ses épaules.
"C'est ce que je voulais faire aussi. J'ai trouvé le chien qui dormait avec Meyers, mais je n'ai pas vu la moindre trace de Petit Ian." Jenny haussa un élégant sourcil noir.
"Quand l'as-tu vu pour la dernière fois ?"
Toutes les femmes qu'il connaissait disaient cela quand quelque chose était perdu. Il lança à Jenny un regard destiné à suggérer qu'il ne pensait pas que cela était plus utile que les mille dernières fois qu'il l'avait entendu. Il répondit pourtant.
"Hier, après le mariage, il dansait avec Silvia Hardman et Patience... Higgins, je veux dire. Peut-être une heure avant…" Il s'arrêta brusquement. Il était sur le point de dire "Avant William", mais ne voulait pas être entraîné dans une discussion sur William en ce moment. Jenny, Rachel et Oggy avaient quitté les festivités tôt; Rachel ne se sentait pas très bien et sa sœur avait besoin de traire ses chèvres. La nouvelle leur était-elle parvenue ?
_Non_, pensa-t-il, tout à fait conscient des yeux de sa sœur, fixés avec intérêt sur son visage. _Si elle était au courant à son sujet, c'est la première chose qu'elle me dirait_.
_Et elle me tuera si je ne lui en parle pas maintenant_, conclut-il.
"Mon fils est arrivé", dit-il brusquement. "William."
Son visage resta immobile pendant une seconde, puis traversa une telle rafale d'expressions qu'il ne pouvait pas tout suivre. La fin était un regard de pure joie, cependant, et la gorge de Jamie se serra à cette vue. Elle éclata de rire et il sourit, timide au sujet de ses propres sentiments.
"Est-il venu armé ?" demanda-t-elle alors, une légère teinte de doute dans la voix. >>
[Fin de la section]
Je déroulai le petit poing pour vérifier à nouveau. Je n'avais eu qu'un aperçu, mais… Par réflexe, je levai la main gauche et je jetai un coup d'œil à ma propre paume. C'était un labyrinthe de lignes errantes : la tête, le cœur, la vie, l'amour, le destin - et des dizaines d'autres causées par l'usure quotidienne de l'âge et du travail. Un filet pour attraper un futur inconnu.
Mais la petite étoile de mer tremblotante dans ma main droite était presque une ardoise vierge, à l'exception d'une seule ligne lisse et profonde sur la partie supérieure de la paume. Seulement une. Le manuel de diagnostic de Merck l'appelait un pli simien [ndlt: en français, le nom médical exact est "pli palmaire unique"].
Les petits doigts se recroquevillèrent, agrippant mon index. Il était faible, mais c'était certainement un réflexe de préhension. La naissance avait été facile - c'était le huitième accouchement de Mhairi MacDonald, mais les choses pouvaient mal tourner avec n'importe quelle naissance. Les scores d'Apgar étaient faibles, mais acceptables - à l'exception de certains des autres réflexes ; je n'arrivais pas du tout à avoir un réflexe de Babinski [ndlt: le réflexe cutané plantaire] - et le tonus musculaire dans l'ensemble, qui était... le bébé donna une sorte de mouvement saccadé et convulsif qui le fit presque tomber de mes genoux et poussa un grognement qui n'était pas tout à fait un cri.
"Chut, ma chérie, je te tiens… ne t'inquiète pas, tout ira bien…" Je la soulevai et je la caressai – petite, mais chaude et solide, enveloppée dans la chemise de son frère aîné, faute de couverture – contre mon épaule et je jetai un coup d'œil à la mère, une sensation de froid et de lourdeur dans ma poitrine.
Je savais. J'avais su au moment où j'avais commencé à tamponner le petit corps avec de l'huile. Tous les signes n'étaient pas là, mais… assez. Le nez aplati, l'espace inhabituel entre le gros orteil et le deuxième orteil… Que pourrais-je, que devrais-je leur dire ?
La vieille Mme MacDonald aidait sa fille, pétrissant son ventre flasque d'un toucher ferme mais bienveillant, murmurant ce que je pensais être une bénédiction en _Gaidhlig_ [ndlt: gaélique]. Mhairi était allongée sur son oreiller trempé de sueur, respirant lentement, les yeux mi-clos, émettant de petits grognements qui ressemblaient à ceux de sa nouvelle fille.
Peut-être que je ne devrais rien dire… de spécifique. Le « syndrome de Down » ne signifierait rien pour personne à cette époque, sans parler de la « trisomie du chromosome 21 ». On ne savait pas à quel point il pouvait y avoir une déficience cognitive ; peut-être seulement un peu, peut-être que ce ne serait pas très perceptible. Et à cette époque, où les filles travaillaient en grande partie dans la maison et dans les champs et s'occupaient des enfants, cela n'avait peut-être pas beaucoup d'importance ; peut-être pourrait-elle fonctionner assez bien au sein de sa famille.
Si elle pouvait téter. Si elle ne le pouvait pas, elle ne vivrait probablement pas longtemps. Sa bouche était légèrement ouverte, remplie par une grande langue saillante. Je la reposai sur mes genoux et lui caressai légèrement la joue. Ses oreilles étaient encore roses et légèrement froissées depuis la naissance, mais semblaient normales, bien que petites. Ses yeux semblaient un peu bridés, mais étaient toujours bien fermés, les cils invisibles, mais elle tourna aussitôt la tête à mon contact, en reniflant.
_Réflexe des points cardinaux [ndlt: ou réflexe de recherche, la stimulation tactile de la joue entraîne une rotation de la tête vers le côté stimulé et le bébé ouvre la bouche pour téter. Cela facilite l’allaitement au sein]. C'est bon_.
"Bien," murmurai-je. "Peux-tu sucer, ma chérie?"
Mes mains n'étaient pas assez propres pour que j'envisage de mettre un doigt dans sa bouche pour essayer. Nous aurions à attendre et voir. Je jetai un coup d'œil au lit, à moitié caché dans l'obscurité. Mme MacDonald pétrissait toujours, mais sa tête était relevée et elle me regardait pendant qu'elle travaillait, un pli profond entre ses sourcils. Sa bouche était serrée, mais je compris que ni moi ni l'enfant n'étions sa préoccupation immédiate.
"Quel est le mot pour placenta en _Gaidhlig_?" demandai-je en me levant avec le bébé. Mme MacDonald cligna des yeux et retira une perle de sueur qui coulait sur sa joue. La porte et la fenêtre étaient fermées pour éloigner les mouches attirées par l'odeur du sang, il y avait donc un feu pour fournir de la lumière et de l'eau chaude, et nous tous – sauf le bébé – transpirions dans les ombres mouvantes.
Elle haussa les épaules. "Il y en a qui disent 'gâteau de naissance'. C'est _breith-cèic_." Elle baissa les yeux sur ses mains qui travaillaient. "N'importe quoi que vous choisissez de l'appeler, celui-là ne veut pas partir." Il y avait une note de tension dans sa voix, même si ses vieilles mains noueuses maintenaient un pétrissage régulier.
"J'ai quelque chose qui pourrait aider", proposai-je. J'avais apporté mon kit d'accouchement dans un sac en tissu. Le sac ne contenait pas tout, mais il y avait des feuilles de framboisier séchées. Un thé fort aidait le travail; cela pourrait, je l'espérais, déloger un placenta non coopératif. J'aurais mis l'enfant au sein de Mhairi pour téter [ndlt: l'allaitement entraîne des tranchées, ce sont des contractions qui dans ce contexte pourraient aider à expulser le placenta], mais étant donné mes doutes… mieux valait commencer par le thé.
Mme MacDonald hésita un instant, les mains immobiles et les sourcils froncés. _La vieille Mme MacDonald pense que vous êtes une sorcière, m'avait dit Fanny. _Mais cela n'a pas d'importance, car M. MacDonald a peur de M. Fraser_. Elle me regarda fixement, les yeux plissés, mais baissa ensuite les yeux vers sa fille haletante et céda.
"Passez-moi la petite et faites ce que vous pouvez," dit-elle d'un ton brusque.
[Fin de la section]
< Spoilers de la FIN du tome 9 >
William ouvrit les yeux et resta immobile. Il s'était habitué à ne pas savoir exactement où il se trouvait au réveil, sauf lorsqu'il dormait dans les bois. Les bois la nuit sont des endroits mystérieux, et son oreille interne entendait des sons toute la nuit, une partie profonde de son cerveau reconnaissant et rejetant évidemment des choses comme le vent à travers les feuilles, la chute des glands ou le crépitement de la pluie sur la toile de son appentis, mais toujours assez sensible pour l'avertir du poids lourd d'un ours marchant à proximité - sans parler des branches qui claquent sur son passage.
Le résultat de ce comportement de la part de son cerveau était de le tenir conscient de sa situation toute la nuit et donc de ne pas être surpris à l'aube, même s'il ne se réveillait jamais complètement.
Il avait dormi comme une bûche la nuit dernière, cependant, épuisé par son voyage, s'étant nourri de bons plats chauds et d'autant d'alcool qu'il pouvait en boire. Son souvenir d'être allé au lit était confus, mais il était maintenant allongé sur le sol d'une pièce vide - il sentait les planches lisses sous ses mains, quelque chose de chaud sur lui. La lumière filtrait à travers une fenêtre recouverte de toile de jute…
Et tout à coup, la pensée était juste là dans son esprit, sans avertissement.
_Je suis dans la maison de mon père._
"Jésus," dit-il à haute voix, et il s'assit en clignant des yeux. Toute la journée d'avant lui revenait en flots, un mélange concentré d'efforts, de sueur et d'inquiétude, grimpant à travers la forêt et les falaises, et voyant finalement émerger une grande et belle maison, ses vitres — vitres. Dans cet espace sauvage ?_ — des fenêtres scintillantes au soleil, incongrues au milieu des arbres.
Il s'était poussé, lui et le cheval, au-delà de la peur et de la fatigue, et puis... il était là, juste assis sur le porche. James Fraser.
Il y avait eu d'autres personnes sur le porche et dans la cour, mais il n'en avait remarqué aucune. Juste lui. Fraser. Il avait passé des kilomètres et des jours à décider quoi dire, comment décrire la situation, comment formuler sa demande – et à la fin, il était simplement monté jusqu'au porche, essoufflé, et avait dit : "Monsieur, j'ai besoin de votre aide.”_
Il prit une profonde inspiration et passa ses deux mains dans ses cheveux en désordre, revivant ce moment. Fraser s'était levé aussitôt, avait descendu les marches, l'avait pris par le bras. Et il dit : _"Vous l'avez." _
"Vous l'avez", répéta-t-il doucement, pour lui-même. Hier, cela avait été suffisant – le soulagement de savoir que de l'aide était à portée de main. Le soulagement était toujours avec lui, mais d'autres choses s'étaient glissées pendant qu'il dormait.
La pensée de Papa était toujours une lame dans sa poitrine et une pierre dans son ventre. Il n'avait pas oublié, même sous les assauts des gens et le réconfort de beaucoup de whisky.
Il y avait eu une avalanche de personnes, sortant de la maison, courant depuis la cour et ce qui semblait être une fête sous un arbre énorme. Il n'avait remarqué que trois personnes dans la masse tourbillonnante : Mère Claire, la petite Fanny, et quelques instants plus tard, sa sœur.
_Sœur_. Il ne s'était pas attendu à trouver Brianna ici. Il avait été trop assommé par la peur, la terreur, l'appréhension, la fureur et le désespoir, tout cela se produisant en même temps, pour même essayer d'imaginer sa réception à Fraser's Ridge. _Et_, avoua-t-il, _parce que je pouvais à peine rester en selle, et si j'avais essayé de faire le discours auquel j'avais pensé, je serais tombé sur la face avant d'avoir prononcé la première phrase_.
Mais il l'avait sortie, et il avait eu sa réponse.
L'encouragement de cela suffit à le remettre sur ses pieds. La chose qui l'avait recouvert était un simple morceau de tricot couleur de vomi, et il le plia soigneusement et le mit de côté. Il chercha un ustensile quelconque et trouva un pot en fer-blanc battu, placé près de la porte avec une grande bouteille à côté, avec une étiquette nouée autour du cou, lisant « Bois-moi ». Il tira le bouchon et renifla. De l'eau. Exactement ce dont il avait besoin, et il but avidement, tenant la bouteille d'une main et déboutonnant son pantalon de l'autre.
Il avait presque fini quand la porte s'ouvrit. Il s'étouffa, crachant de l'eau et essaya de se couvrir avec son autre main.
"Bonjour, William," dit Fanny. "Je vous ai apporté quelque chose pour rompre votre jeûne. Mais il y a du porridge et du bacon en bas. Quand vous serez plêt-_prêt_." Elle tenait une épaisse tranche de pain beurré et une tasse en bois qui sentait la bière et avait l'air amusée.
"Merci, Fanny", dit-il en boutonnant son pantalon avec toute la dignité qu'il pouvait imaginer. "Ah… comment allez-vous ?"
"Très bien, merci," dit-elle, et elle redressa son dos, poussant une paire de nouveaux petits seins dans une proéminence soudaine. "J'ai appris à parler. Correctement", ajouta-t-elle en roulant légèrement ses « r ».
"C'est ce que je remarque," dit-il en souriant. "Votre voix est belle, Frances. C'est de la bière ?"
"C'en est. C'est moi qui l'ai fabriquée", dit-elle fièrement en lui tendant la tasse.
C'était une petite bière, et visiblement aigre, mais il avait encore soif et elle descendit sans effort. Il en fut de même pour le pain et le beurre, qu'il engloutit en quelques bouchées. Frances le regarda avec approbation.
"Pourquoi les femmes aiment-elles nourrir les hommes ?" demanda-t-il en avalant la dernière bouchée. "Nous sommes très reconnaissants, bien sûr, mais cela semble beaucoup d'efforts pour peu de gain."
Elle était devenue un peu rose sur le visage, et il trouvait qu'elle ressemblait à une petite fleur, celle qu'on trouve cachée dans l'herbe d'un pré au printemps.
"Mme Fraser dit que les femmes veulent garder les choses en vie et les hommes veulent tuer les choses", déclara-t-elle en prenant la tasse vide. "Mais nous avons besoin d'hommes pour faire cela pour nous, alors nous les nourrissons."
"En effet", dit-il, plutôt surpris d'entendre ce genre d'opinion attribuée à Mère Claire.
"Allez-vous tuer l'homme qui a enlevé Lord John ?" demanda-t-elle sérieusement. Sa rougeur s'était estompée et ses yeux étaient sérieux. "J'ai écouté. J'ai entendu ce que vous avez dit à Monti-Monsieur Fraser."
Il prit une profonde inspiration et sentit l'air frais des bois le nettoyer des dernières traces de fatigue.
"Oui, Frances," dit-il. "Je vais le faire."
[Fin de la section]
[Jamie et Roger étaient assis à l'extérieur du hangar de maltage, discutant du départ imminent de Jamie à la recherche de Lord John. ]
« Avez-vous peur ? » dit il. Jamie regarda Roger, mais il haussa les épaules et s’installa avant de répondre.
« Est-ce que ça se voit ? »
« Pas chez vous », l'a rassuré Roger. « Chez Claire. »
Jamie sembla étonné, mais après un moment de réflexion, il hocha légèrement la tête.
« Oui, bien sur. Elle dort avec moi, tu sais ? » Roger ne parut pas comprendre complètement. Jamie soupira un peu et s’appuya contre le mur du hangar de maltage.
« Je rêve », dit-il simplement. « Je peux bien m'occuper de mes pensées pendant que je suis éveillé, mais... tu sais, les Indiens disent que le monde des rêves est aussi réel que celui-ci ? Parfois, je pense que c'est vrai, mais j'espère souvent que ce n'est pas le cas. »
«Parlez-vous de vos rêves à Claire ? »
Jamie grimaça brièvement.
« Parfois. Certains... Eh bien, tu sais peut-être que parfois, ça aide d'ouvrir ton esprit à quelqu'un, quand tu es troublé, et que certains rêves sont comme ça ; juste dire ce qui s'est passé te permet de prendre du recul. Tu comprends que c'est seulement un rêve, comme on dit. »
« Seulement. » Roger le dit doucement, mais Jamie hocha la tête, sa bouche se détendit un peu.
« Oui. » Ils restèrent silencieux pendant quelques instants, et les bruits du vent et les oiseaux alentour leur tenaient compagnie.
« J'ai peur pour William », déclara brusquement Jamie. Il hésita, mais ajouta, à voix basse, «Et j'ai peur pour John. Je ne veux pas penser aux choses que l'on pourrait lui faire. Des choses dont je ne pourrai peut-être pas le sauver. "
Roger le regarda, essayant de ne pas avoir l'air surpris. Mais ensuite il réalisa que Jamie n'évitait pas les choses, ni de les évoquer. Il avait simplement accepté le fait que Roger savait ce qu’il avait subi, et exactement pourquoi il pouvait craindre pour son ami.
« J'aimerais pouvoir venir avec vous », dit-il. C'était impulsif, mais vrai, et un sourire authentique illumina le visage de Jamie en réponse.
« Moi aussi, un Smeorach (La Grive). Mais les gens ici ont besoin de toi - et ils auront besoin de toi beaucoup plus, si je ne reviens pas. "
Roger souhaitait que Jamie évite certains sujets de temps en temps, mais il admit à contrecœur que les choses devaient être dites maintenant, peu importe à quel point c’était inconfortable. Il répondit donc à la question que Jamie n'avait pas posée.
"Oui. Je vais les protéger pour vous. Claire, et Bree et Ian et Rachel et les petits. Et tous vos satanés locataires aussi. Je ne trairais pas votre vache, cependant, et je ne m'occuperais pas encore de cette putain de truie et de son anneau. "
Jamie ne rit pas, mais le sourire était toujours là.
« C'est un réconfort pour moi, Roger Mac, de savoir que tu seras là, à faire face à tout ce qui pourrait arriver. Et tout se passera"
"Maintenant j’ai peur", a dit Roger, aussi léger qu'il le pouvait.
« Je sais. Heureusement, Jamie ne développa pas le sujet, mais se tourna vers des aspects pratiques.
« Une Deamhan Gael (démone des Highlands) peut prendre soin d'elle-même », a-t-il assuré Roger. « Et la petite Frances s'occupera de la vache. Oh, à propos de Frances elle-même... »
« Je ne la laisserai épouser personne jusqu'à ce que vous reveniez », lui assura Roger.
« Bien. » Jamie souffla et ses épaules se relâchèrent « Je pense que je vais revenir. Mais les morts m'ont parlé. » Il aperçut le sourcil soulevé de Roger. « Pas - enfin, pas seulement - mes propres morts. C'est souvent un réconfort pour moi, quand mon Da, Murtagh ou Ian Mor passent par là. De temps en temps... ma mère. » Il dit cela timidement et regarda ailleurs.
Roger fit un petit bruit discret et attendit un moment, puis demanda : « Vous avez dit, pas seulement vos propres morts...? »
« Ah. » Jamie s'est redressé et a mis ses pieds solidement dans la terre. « Les autres. Des hommes que j'ai tués. Parfois tué pour une raison. D'autres - au combat. Des étrangers. Des hommes qui-» il se redressa et Roger vit tout son corps se raidir. Jamie regarda ailleurs, sur le chemin qui menait au lac, comme si quelque chose allait arriver. Le sentiment était si fort que Roger regarda lui aussi, et fût soulagé de ne voir qu'une petite caille se baignant dans la poussière sous un buisson.
« Jack Randall est venu me voir, il y a deux nuits. »
[Fin de la section]
Nouvel extrait partagé aujourd'hui par Diana G....
... et quel extrait !!!
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<< [Dans lequel Jamie et William traversent une parcelle de terre sauvage. Je ne vous dis pas où ils vont ni pourquoi.
.
Jamie sentit quelque chose grimper et frappa violemment ses côtes avec une main. La gifle engourdit sa chair un instant, mais à l'instant où elle passa, il sentit à nouveau le chatouillement - et à plusieurs endroits à la fois, y compris ses -
"[Médiction gaélique] ! _Earbsa_ !"
Il ouvrit le rabat de sa culotte et la descendit sur ses jambes, juste à temps pour attraper la tique rampant vers ses testicules avant qu'elle n'enfonce ses crocs en lui. Il l'enleva d'un coup d'ongle et remonta le col de sa chemise par-dessus sa tête.
"Ne passe pas par les buissons !" cria-t-il de l'intérieur de la chemise. "Ils grouillent de tiques!" William dit quelque chose, mais Jamie ne le comprit pas, la tête enveloppée dans la lourde chemise de chasse. Sa peau était en feu entre la sueur et ce qui grimpait.
Il arracha la chemise et la jeta au loin, se grattant et se giflant. Les oreilles maintenant libres, il entendit ce que William dit ensuite. Clairement.
"Oh, Jésus." Ce n'était pas beaucoup plus qu'un murmure, mais la réalisation du choc qu'il contenait glaça Jamie. Par réflexe, il se pencha, bras tendu vers sa chemise, mais il était trop tard. Lentement, il se redressa. Une tique roulait sur la courbe de sa poitrine, juste au-dessus de la cicatrice du coutelas. Il tendit la main pour l'enlever et vit le tremblement de ses doigts .
Il serra brièvement le poing pour l'arrêter, puis pencha la tête, enleva trois autres petites bestioles de son cou et ses côtes, puis se gratta soigneusement le cul, juste au cas où, avant de remonter sa culotte. Son cœur battait la chamade et ses entrailles étaient creuses, mais il n'y avait rien à faire. Il prit une profonde inspiration et parla calmement, sans se retourner.
"En vois-tu d'autres sur mon dos ?"
Un moment de silence, et un souffle relâché. Des bruits de pas derrière lui et une légère sensation de chaleur sur son dos nu.
"Oui," dit William. "Elle ne bouge pas, je pense qu'elle est enfoncée. Je vais... l'enlever."
Jamie ouvrit la bouche pour dire non, et puis la referma. Ce n'était pas comme si le fait que William voie ses cicatrices de près allait aggraver les choses. Au lieu de ça, il ferma les yeux, entendant le chuintement d'un couteau qu'on sortait de son fourreau. Puis une grande main se posa sur son épaule, et il sentit le souffle chaud de son fils sur sa nuque. Il remarqua à peine la piqûre de la lame ou le chatouillement d'une goutte de sang coulant dans son dos.
La main quitta son épaule, et à sa grande surprise, le confort du toucher lui manqua. Le toucher revint un instant plus tard, lorsque William pressa un mouchoir sous son omoplate, pour arrêter le saignement.
Un instant, et le tissu se souleva, lui chatouillant le dos. Il se sentit soudain calme et enfila sa chemise, après l'avoir secouée vigoureusement pour déloger d'autres accrochées au cas où il y en aurait.
"_Taing_", dit-il en se tournant vers William. "Tu es sûr que tu n'en as pas sur toi ?"
William haussa les épaules, le visage soigneusement inexpressif.
"Je le saurai bien assez tôt."
Ils marchèrent sans parler jusqu'à ce que le soleil commence à toucher les arbres de la plus haute crête. Jamie cherchait un endroit convenable pour camper, mais William se déplaça soudainement, faisant un signe de tête vers un bosquet de chênes broussailleux près du sommet d'une petite butte à droite.
"Là," dit-il. "C'est à couvert, nous aurons une bonne vue sur le sentier, et il y a de l'eau qui descend le long de ce coin caillouteux."
"Aye." Jamie se tourna dans cette direction, demandant après un moment : "Alors, est-ce que c'est l'armée qui t'a appris la castramétation [ndlt: l'art d'établir un campement militaire], ou Lord John ?"
"Un peu des deux." William parlait avec désinvolture, mais il y avait une pointe de fierté dans sa voix, et Jamie se sourit à lui-même.
Ils établirent un campement - un processus rudimentaire n'impliquant rien de plus que de ramasser du bois pour un feu, d'aller chercher de l'eau du ruisseau et de trouver des pierres suffisamment plates pour s'asseoir. Ils mangèrent les derniers restes de pain et de viande froide, ainsi que quelques petites pommes farineuses et véreuses, et burent de l'eau, car il n'y avait rien d'autre.
Il n'y avait pas de conversation, mais il y avait une prise de conscience entre eux qui n'existait pas auparavant. Quelque chose de différent de leur gêne polie habituelle, mais tout aussi gênant.
_Il veut demander, mais ne sait pas comment. Je n'ai pas envie de lui dire, mais je le ferai. S'il le demande._
Alors que l'obscurité s'approfondissait, Jamie entendit un son lointain et tourna brusquement la tête. William l'avait entendu aussi ; bruissant et traînant en bas, et maintenant un chœur de grognements et de bruits gutturaux forts qui indiquaient clairement qui étaient les visiteurs.
Il vit William tourner la tête, écouter, et tendre la main vers son fusil.
"La nuit?" demanda Jamie. "Il y en a au moins une douzaine. Et si nous en tuions un sans être mis en pièces par les autres, nous en laisserions la plus grande partie aux corbeaux. Tu veux vraiment équarrir un cochon là tout de suite ?"
William se redressa, mais écoutait toujours les cochons en bas.
"Savez-vous s'ils peuvent voir dans le noir ?"
"Je ne pense pas qu'ils se promèneraient maintenant, s'ils ne le pouvaient pas. Mais je ne pense pas que leur vue soit meilleure que la nôtre, sans parler d'être aussi bonne. Je me suis tenu près d'un troupeau d'entre eux, à pas plus de dix mètres - contre le vent, s'entend - et ils n'ont pas su que j'étais là jusqu'à ce que je bouge. Il n'y a rien de mal à leurs oreilles, poilues comme elles sont, et tout ce qui peut déterrer des truffes a un meilleur odorat que moi."
William fit un petit bruit d'amusement, et ils attendirent, écoutant, jusqu'à ce que les sons des cochons sauvages se fondent dans les sons nocturnes croissants - un vacarme de grillons et de crapauds stridents, ponctué par le chant des oiseaux de nuit et des hululements des hiboux.
"Quand vous viviez à Savannah," dit brusquement William. "Avez-vous déjà rencontré un gentleman nommé Preston ?"
Jamie s'attendait à moitié à une question, mais pas à celle-là.
"Non", dit-il, surpris. "Ou du moins je ne pense pas. Qui est-ce?"
"Un… euh… sous-secrétaire très subalterne au Bureau de la Guerre. Avec un intérêt particulier pour le bien-être des prisonniers de guerre britanniques. Nous nous sommes rencontrés lors d'un déjeuner chez le général Prévost, puis plus tard dans la soirée, pour discuter… de choses… plus en détail."
"De choses," répéta Jamie, prudemment.
"Les conditions de vie des prisonniers de guerre, pour la plupart", a déclaré William, avec un bref geste de la main. "Mais c'est par M. Preston que j'ai découvert que mon père avait été autrefois gouverneur d'une prison en Écosse. Je ne le savais pas."
_Oh, Jésus_…
"Oui," dit Jamie, et s'arrêta pour respirer. "Un endroit appelé Ardsmuir. C'est là que pour la première fois j'ai fait connaissance…" Il s'arrêta, se rappelant soudain toute la vérité sur l'affaire. _Est-ce que je lui dis _ça_ ? Aye, je suppose que oui… _
"Aye, eh bien, j'ai rencontré ton père là-bas, c'est vrai, même si je l'avais rencontré quelques années auparavant, vois-tu. Pendant le soulèvement."
Il sentit soudain un picotement dans son sang à ce souvenir.
"Où?" demanda William, il y avait clairement de la curiosité dans sa voix.
"Dans les Highlands. Mes hommes et moi avions notre campement près du col de Carryarick. Nous étions à la recherche des troupes qui apportaient des canons au général Cope."
"Cope. Je ne crois pas me souvenir de ce gentilhomme..."
"Aye, eh bien. Nous... avons désarmé son canon. Il a perdu la bataille. C'était à Prestonpans." Malgré la situation actuelle, il y avait encore un profond sentiment de plaisir au souvenir.
"En effet," dit sèchement William. "Je n'avais pas entendu ça non plus."
"Mmphm. C'était ton oncle, sa grâce, qui était chargé d'amener le canon, et il avait amené son jeune frère pour avoir, euh, un avant-goût de l'armée, je suppose. C'était Lord John."
"Jeune. Quel âge avait-il?" demanda William avec curiosité.
"Pas plus de seize ans. Mais assez audacieux pour essayer de me tuer, seul, quand il est tombé sur moi assis près d'un feu avec ma femme." Malgré sa conviction que cette conversation n'allait pas bien se terminer, il l'avait commencée et il la finirait, où qu'elle mène.
"Il avait seize ans", a répété Jamie. "Beaucoup de couilles, mais pas beaucoup de cervelle, vois-tu."
Le visage de William se contracta un peu à cela.
"Et quel âge aviez-vous, puis-je demander?"
"Vingt-quatre ans", déclara Jamie, et il ressentit une poussée de sensation si inattendue qu'elle l'étouffa. Il n'avait pas pensé à cette époque depuis de nombreuses années, et il aurait pensé qu'il avait oublié, mais non, tout était revenu en un clin d'œil : le visage de Claire dans la lueur du feu et ses cheveux volants, la passion qu'il avait pour elle éclipsant tout, ses hommes à proximité, puis le moment de surprise et de rage instantanée et puis il frappait un jeune homme sur le sol, alors que le couteau tombé brillait sur le sol à côté du feu.
Et tout le reste, la guerre. La perte, la désolation. La longue mort de son cœur.
"Je lui ai cassé le bras", dit-il brusquement. "Quand il m'a attaqué. Il ne voulait pas parler, quand j'ai demandé où étaient les troupes britanniques, mais je l'ai piégé pour qu'il le dise. Ensuite, j'ai dit à mes hommes de l'attacher à un arbre où les hommes de son frère le trouveraient... puis nous sommes allés nous occuper du canon. Je n'ai pas revu Sa Seigneurie jusqu'à ce que…" Il haussa les épaules. "Bien des années plus tard. À Ardsmuir."
Le visage de William était clairement visible à la lueur du feu, et Jamie pouvait clairement voir une guerre d'intérêts avec prudence, tandis que le garçon... _Seigneur, il a... vingt-trois ans ? Plus vieux que moi quand_…
"L'a-t-il fait ?" demanda William brusquement.
"Quoi?"
William fit un petit mouvement d'une main et hocha la tête vers lui.
"Votre dos. Lord John vous a-t-il fait ça… ?"
Jamie ouvrit la bouche pour dire non, car toute sa mémoire était concentrée sur Jack Randall, mais bien sûr…
"En partie", dit-il, et il attrapa son gobelet par terre, évitant le regard de William. "Pas autant."
"Pourquoi?"
Jamie secoua la tête, pas en signe de négation, mais en essayant d'organiser ses pensées. "C'était de ma faute", dit-il en se demandant : Qu'est-ce qui m'arrive ? C'est la vérité, mais—_
"Pourquoi?" demanda encore William, d'un ton plus dur. Jamie soupira profondément ; cela aurait pu être de l'irritation, mais ce n'était pas le cas ; c'était de la résignation.
"J'avais enfreint une règle et il m'a fait châtier pour cela. Soixante coups de fouet. Il n'avait vraiment pas le choix."
William poussa son propre soupir profond et c'était de l'irritation.
"Dites-le-moi ou ne le faites pas", dit-il, et il se leva, fixant Jamie. "Je veux savoir, mais je ne vais pas vous l'arracher de la bouche, bon sang !"
Jamie hocha la tête, son sentiment immédiat de soulagement entaché par la mémoire. Son dos le démangeait comme si des millions de petits pieds marchaient dessus, et la petite blessure brûlait. Il soupira.
"J'ai dit que je te dirais tout ce que tu voulais savoir, et je le ferai. Le gouvernement avait interdit la possession de tartan. Un petit gars de la prison avait gardé un morceau du tartan de sa famille, pour se consoler - il était peu probable que l'un d'entre nous reverrait sa famille. Il a été trouvé, et Lord John a demandé au garçon si c'était le sien. Il – le garçon, je veux dire – n'avait que quatorze ou quinze ans, il était petit et pleurait de froid et de faim. Comme nous tous." La mémoire lui fit tendre les mains vers le feu, recueillant la chaleur.
"Alors j'ai tendu la main par-dessus son épaule et j'ai pris le chiffon et j'ai dit que c'était le mien", dit-il simplement pour finir. "C'est tout." >>
[Fin de la section]