Pour rappel, la correction se fera ainsi 

En noir : le texte tel qu'il est dans la version française et validé par la traductrice

En Bleu : le texte tiré de la version originale, absent dans la version française d'origine et enfin traduit.

En blanc et rayé, le texte ajouté dans la version française d'origine ne figurant pas dans la version originale.

 Outlander, tome 4, Les tambours de l'automne, chapitre 59, ©Diana Gabaldon 

  

Description : début du chapitre. Brianna, enceinte, est restée à River Run où elle subit la pression sociale, particulièrement de la part de la Tante Jocasta. Claire et Jamie sont partis à la recherche de Roger sans garantie de succès. Elle se demande ce qu'elle pourrait faire... 

  

Traduit par Marie Modica 

Corrigé par Céline Indignada 

  

   

59. Chantage 

  

La commode était magnifique, un beau morceau de noyer lisse et sculpté, qui mêlait attrait et commodité. Particulièrement pratique lors d'une nuit pluvieuse et froide comme celle-ci. A demi endormie, elle tâtonna le couvercle dans l'obscurité, illuminée par les éclairs de la fenêtre, puis s'assit, soupirant de soulagement alors que la pression sur sa vessie diminuait. 

Visiblement satisfait de l'espace interne supplémentaire ainsi fourni, Osbert exécuta une série de sauts périlleux paresseux, faisant onduler son ventre en vagues fantomatiques sous sa chemise de nuit en flanelle blanche. Elle se leva lentement - elle faisait presque tout lentement ces jours-ci - se sentant agréablement droguée par le sommeil. 

Elle s'arrêta près du lit froissé, regardant la beauté austère des collines et des arbres couverts de pluie. Le verre de la fenêtre était glacé au toucher et les nuages descendaient des montagnes, leur ventre noir grondant avec le tonnerre. Il ne neigeait pas, mais c’était sans aucun doute une mauvaise nuit. 

Et comment était-ce maintenant dans les hautes montagnes ? Avaient-ils atteint un village qui les abriterait ? Avaient-ils retrouvé Roger ? Elle frissonna involontairement, même si les braises rougeoyaient toujours dans l'âtre et que la pièce était chaude. Elle sentit l'attirance irrésistible de son lit, la chaleur prometteuse et, plus encore, l'attrait des rêves dans lesquels elle pourrait échapper au harcèlement chronique de la peur et de la culpabilité. 

Elle se tourna vers la porte, cependant, et récupéra sa cape qui était sur la patère à l'arrière. L'urgence de la grossesse pourrait l'obliger à utiliser les commodités dans sa chambre, mais elle était résolue à ce qu'aucune esclave ne porte jamais un pot de chambre pour elle - pas aussi longtemps qu'elle pourrait marcher. Elle enroula la cape étroitement autour d'elle, prit le récipient en étain à couvercle de son placard et entra tranquillement dans le couloir. 

Il était très tard; toutes les bougies avaient été éteintes, et l'odeur fade de feux morts demeurait dans la cage d'escalier, mais elle pouvait voir assez clairement par le scintillement de la foudre alors qu'elle descendait les escaliers. La porte de la cuisine était déverrouillée, une négligence pour laquelle elle bénit le cuisinier; pas besoin de faire du bruit en luttant d'une seule main avec le lourd loquet. 

Une pluie verglaçante frappa son visage et siffla sous l'ourlet de sa chemise de nuit, la faisant haleter. Une fois passé le premier choc de froid, cependant, elle l'apprécia; la violence de celui-ci était exaltante, le vent assez fort pour soulever son manteau dans des vagues gonflées qui la faisaient se sentir légère sur ses pieds pour la première fois depuis des mois. 

 Elle se précipita jusqu'au cabinet des commodités, rinça le pot sous la pluie qui coulait de ses gouttières, puis se tint dans la cour pavée, laissant le vent frais balayer son visage et lui sabrer les joues avec la pluie. Elle ne savait pas si c'était une expiation ou une exultation - un besoin de partager l'inconfort auquel ses parents pourraient être confrontés, ou un rite plus païen - un besoin de se perdre en se joignant à la férocité des éléments. L'une ou l'autre ou les deux, cela n'avait pas d'importance. Elle passa délibérément sous le bec de la gouttière, laissant l'eau battre contre son cuir chevelu et tremper ses cheveux et ses épaules. 

 Haletante et secouant l'eau de ses cheveux comme un chien, elle recula - et s'arrêta, son regard attiré par un éclair soudain de lumière. Pas la foudre; un faisceau constant qui brilla pendant un moment, puis disparut. 

 Une porte du quartier des esclaves s'ouvrit un instant, puis se referma. Quelqu'un venait-il ? Il y avait quelqu'un; elle pouvait entendre des bruits de pas sur le gravier et fit un autre pas en arrière dans l'ombre - la dernière chose qu'elle voulait était d'expliquer ce qu'elle faisait ici. 

 La foudre le montra clairement alors qu'il passait, et elle sentit un choc en le reconnaissant. Lord John Grey se pressait en bras de chemise et tête nue, les cheveux blonds défaits et agités dans le vent, manifestement inconscient du froid et de la pluie. Il passa sans la voir et disparut sous le surplomb du porche de la cuisine. 

 Se rendant compte qu'elle risquait d'être enfermée dehors, elle courut après lui, maladroite mais toujours rapide. Il fermait juste la porte quand elle la frappa avec son épaule. Elle fit irruption dans la cuisine et resta dégoulinante, Lord John la regardant avec incrédulité. 

 «  Belle nuit pour une promenade » dit-elle à moitié essoufflée. « N'est-ce pas ? » Elle essuya en arrière ses cheveux mouillés et, avec un signe de tête cordial, passa devant lui, sortit et monta les escaliers, ses pieds nus laissant des empreintes de demi-lunes humides sur le bois sombre et poli. Elle écouta, mais n'entendit aucun pas derrière elle lorsqu'elle atteignit sa chambre. 

 Elle laissa sa cape et sa robe étalées devant le feu pour sécher, et après s'être essuyé les cheveux et le visage, elle se mit nue dans son lit. Elle tremblait, mais la sensation des draps de coton sur sa peau nue était merveilleuse. Elle s'étira, remua les orteils, puis roula sur le côté, s'enroulant étroitement autour de son centre de gravité, laissant sa source de chaleur intérieure vriller vers l'extérieur, atteignant progressivement sa peau, formant un petit cocon réchauffant autour d'elle. 

 Elle rejoua la scène sur le sentier une fois de plus dans sa mémoire, et très progressivement, les pensées sombres qui avaient tourné dans son esprit pendant des jours se réunirent sous une forme rationnelle. 

 Lord John la traitait toujours avec attention et respect - souvent avec amusement ou admiration - mais il manquait quelque chose. Elle n'avait pas été en mesure de l'identifier - pendant un certain temps elle n'en avait même pas été consciente - mais maintenant elle savait ce que c'était, sans aucun doute. 

 Elle était habituée, comme la plupart des femmes frappantes, à l'admiration ouverte des hommes, et cela elle l'avait de la part de Lord John aussi. Mais sous une telle admiration se trouvait généralement une conscience plus profonde, plus subtile que le regard ou le geste, une vibration comme le carillon lointain d'une cloche, une reconnaissance viscérale d'elle-même en tant que femme. Elle avait pensé l'avoir ressentie de la part de Lord John lors de leur rencontre - mais cela avait disparu lors des rencontres ultérieures, et elle avait conclu qu'elle s'était trompée au début. 

Elle aurait dû deviner avant, pensa-t-elle; elle avait déjà rencontré cette indifférence intérieure une fois auparavant, chez le colocataire d'un petit ami passager. Mais alors, Lord John l'avait très bien cachée; elle n'aurait peut-être jamais deviné, sans cette rencontre fortuite dans la cour. Non, il ne vibrait pas pour elle. Mais, en sortant des quartiers des serviteurs, il sonnait comme une sirène de pompiers. 

 Elle se demanda brièvement si son père savait, mais rejeta cette possibilité. Après ses expériences à la prison de Wentworth, il ne pouvait pas tenir un homme ayant cette préférence avec une considération aussi chaleureuse qu'elle le savait ressentir pour Lord John. 

 Elle roula sur le dos. Le coton poli du drap glissa en caressant la peau nue de ses seins et de ses cuisses. Elle remarqua à moitié la sensation, et alors que son mamelon se durcissait, elle leva une main pour serrer sa poitrine par réflexe. Elle sentit alors le souvenir de la grande main chaude de Roger et une soudaine poussée de désir lui vint. Puis, en mémoire, elle sentit la prise soudaine de mains plus rugueuses, pinçant et mutilant, et son désir se changea aussitôt en fureur écœurée. Elle se retourna sur le ventre, les bras croisés sous ses seins et le visage enfoui dans son oreiller, les jambes jointes et les dents serrées en une défense futile. 

 Le bébé était une grosse bosse inconfortable; impossible de mentir dessus maintenant. Avec une petite malédiction à demi prononcée, elle se retourna et sortit brusquement du lit, de sous les draps séduisants et traîtres. 

 Elle marcha nue dans la pièce semi-éclairée et se tint à nouveau près de la fenêtre, regardant la pluie battante. Ses cheveux tombaient humides le long de son dos, et le froid traversait la vitre, picotant la chair blanche de ses bras, ses cuisses et son ventre. Elle ne fit aucun mouvement pour se couvrir ou pour se recoucher, mais resta seulement là, une main sur le renflement qui se tortillait doucement, regardant vers l'extérieur. 

 Ce serait trop tard. Elle avait su quand ils étaient partis qu'il était déjà trop tard - sa mère aussi. Aucune n'avait cependant voulu l'admettre à l'autre; elles avaient toutes deux prétendu que Roger reviendrait dans les temps, que lui et elle navigueraient jusqu'à Hispaniola et retrouveraient leur chemin à travers les pierres - ensemble. 

 Elle posa son autre main contre la vitre; aussitôt, un brouillard de condensation jaillit, soulignant ses doigts. C'était début mars; il lui resterait peut-être trois mois, peut-être moins. Il faudrait une semaine, peut-être deux, pour se rendre sur la côte. Aucun navire ne risquerait cependant le passage des perfides Outer Banks en mars. Il faudrait compter début avril, au plus tôt, avant qu'un voyage ne puisse être entrepris. Combien de temps pour arriver jusqu'aux Antilles ? Deux semaines ? Trois ? 

 Fin avril donc. Et quelques jours pour se frayer un chemin à l'intérieur des terres, trouver la grotte; ce serait lent, se battre dans la jungle, enceinte de plus de huit mois. Et dangereux dans tous les cas, même si cela importait peu. 

Ça ce serait si Roger était là maintenant. Mais il ne l’était pas. Il pourrait ne jamais venir, même si c'était une possibilité qu'elle se refusait de toute force à imaginer. Si elle ne pensait pas à toutes les manières dont il pourrait mourir, alors il ne mourrait pas; c'était un article de sa foi obstinée; les autres étaient qu’il n’était pas encore mort et que sa mère reviendrait avant la naissance de l’enfant. Quant à son père - la rage bouillonnait à nouveau, comme elle le faisait chaque fois qu'elle pensait à lui - à lui ou à Bonnet - alors elle essaya de penser à l'un ou l'autre le moins possible. 

Elle priait, bien sûr, aussi fort qu’elle le pouvait, mais elle n’était pas faite pour prier et attendre; elle était faite pour l'action. Si seulement elle avait pu les accompagner pour retrouver Roger ! 

Mais elle n’avait pas eu le choix à ce sujet. Sa mâchoire se serra et sa main se posa à plat contre son ventre. Elle n’avait pas eu le choix sur beaucoup de choses. Mais elle avait fait un choix - garder son enfant - et maintenant elle allait devoir vivre avec les conséquences de ce choix. 

Elle commençait à frissonner. Brusquement, elle se détourna de la tempête et se dirigea vers le feu. Une petite langue de flamme jouait le long du dos noirci d'une bûche craquelée de rouge, le cœur des braises brillant d'or et de blanc. 

 Elle se laissa tomber sur le tapis devant le foyer, fermant les yeux alors que la chaleur du feu envoyait des vagues de réconfort sur sa peau froide, la caressant comme un geste de la main. Cette fois, elle garda à distance toute pensée de Bonnet, lui refusant l'entrée dans son esprit, se concentrant farouchement sur les quelques précieux souvenirs qu'elle avait de Roger. 

…  Mets ta main sur mon cœur. Dis-moi si ça s'arrête… Elle pouvait l'entendre, mi-essoufflé, mi-étouffé entre le rire et la passion. 

 Bon sang, comment sais-tu ça ? La sensation rugueuse des cheveux bouclés sous ses paumes, les courbes douces et dures de ses épaules, le battement du pouls dans le côté de sa gorge quand elle l'avait tiré vers elle et mis sa bouche sur lui, voulant dans son urgence le mordre, le goûter, respirer le sel et la poussière de sa peau. 

Les endroits sombres et secrets de lui, qu'elle ne connaissait que par le toucher, se rappelaient comme un poids doux, roulant et vulnérable dans sa paume, une complexité de courbe et de profondeur qui cédait à contrecœur à ses doigts sondeurs (Oh, mon Dieu, ne t'arrête pas, mais attention, hein ? Oh !), l'étrange soie froissée qui devenait tendue et lisse, remplissait sa main en se levant, silencieuse et incroyable comme la tige d'une fleur nocturne qui s'ouvre pendant que vous regardez. 

Sa douceur quand il la touchait (Seigneur, j'aimerais voir ton visage, savoir comment c'est pour toi, est-ce que je vais bien en toi. Est-ce bien, juste ici ? Dis-moi, Bree, parle-moi…), comme elle l'explorait, et puis le moment où, sa bouche sur son mamelon, elle l'avait poussé trop loin. Elle sentit à nouveau la soudaine et étonnante poussée de puissance en lui, alors qu'il perdait tout sentiment de retenue et la saisissait, la soulevant comme si elle ne pesait rien, la roula sur le dos contre la paille et la prit, hésitant à moitié en se rappelant sa chair fraîchement déchirée, répondant alors à la demande de ses ongles dans son dos de venir à elle avec férocité, la forçant à passer la peur de l'empalement, à l'accepter et à l'accueillir, et enfin dans une frénésie qui correspondait à la sienne, rompant la dernière membrane de réticence entre eux, les joignant pour toujours dans un flot de sueur et de musc, de sang et de sperme. 

 Elle gémit à haute voix, frissonna et resta immobile, trop faible même pour éloigner sa main. Son cœur battait très lentement. Son ventre était serré comme un tambour, le dernier des spasmes relâchant lentement sa prise sur son ventre gonflé. Une moitié de son corps brûlait de chaleur, l'autre était froide et sombre. 

 Au bout d'un moment, elle roula sur ses mains et ses genoux et s'éloigna du feu. Elle se hissa sur le lit comme une bête blessée, et resta à moitié sonnée, ignorant les courants de chaleur et de froid qui jouaient sur elle. 

Enfin, elle remua, tira une seule courtepointe sur elle et resta allongée à fixer le mur, les mains croisées en protection au-dessus de son bébé. Oui, c'était trop tard. La sensation et le désir devaient être mis de côté, avec l'amour et la colère. Elle devait résister à l'attraction insensée du corps et de l'émotion. Il y avait des décisions à prendre. 

  

[...]